« Whispers
J’ai froid, petit mouflon, dans ce vent nocturne qui me bouscule.
L’envergure de mes ailes repliées sur mon intangibilité ne suffit pas à
stabiliser les degrés. En ces derniers jours du mois d’Août, l’hiver
déjà s’annonce. Il progresse à grands pas dans la conscience
insonorisée des hommes.
Loin de ce noir hors saison qui tombe, permettez-moi pour ce soir, de
me blottir contre vos flancs.
Réchauffée par le soleil estival de vos songes, je vous chuchoterai
tout bas, presque en silence, des histoires glanées à la lueur des étoiles
dans le champ céleste de notre éternité. »